我们的相遇在一个暴力肮脏的地方，她坐在vip包间，透过玻璃俯瞰赛场——不，是俯瞰他。
那个被称作“疯子”的女人，一次又一次将他重重击倒在地，他挣扎着爬起来，她再一次将他击倒。
他的眼被血染红，断裂的肋骨发出尖叫。
很疼，却并非那种清晰可辨的疼，身体像被一条旧抹布拧成一团，内脏挤压着他的胸腔，鲜血呛入喉咙，他看不清了，不知道自己在做什么，只能胡乱地挥舞拳头。旁边观众的欢呼和掌声如潮水般涌上来，要窒息了。
他突然想到，原来以前被自己击倒的对手，倒在擂台上时，也是这般感受吗？他笑出声，原来如此。
他四处张望，对手的身影是模糊的，观众的脸也是模糊的，一切像一部80年代的黑白电影，只有噪点和轮廓。他茫然地仰起头，看向头顶的射灯。他看到了一双眼——唯一清晰的一双眼。
那眼神淡泊而冷漠，那是有钱人，不，那是有权者的眼吧。
“疯子”再度冲上前把他砸进擂台的一角，胸腔仿佛被碾碎了，连同他的尊严，他仅有的一切。
好不甘心，我不甘心。
他看到了，她在看他。他想站起来，他抓住围绳，腿用力地伸直，又无力地屈下。周围的声音渐渐远去，他的耳边一片寂静，他的心跳，很慢，很轻。
一个人快步上前，在主持人耳旁快速说着什么。
“你说什么?等等，STOP！STOP！”主持人吹哨，大喊:“快！去把那个家伙拉上去，送去抢救！”
“开什么玩笑，我们这场是签了生死协议的！”“疯子”翻身跳出围绳，一身血污，她暴怒地拽住主持人的衣领:“因为他是你们的摇钱树所以怕了吗?嗯?怕他真死了，没下一个替代品是吧?！是不是！”
“不，不是我们。”主持人冷静地摇了摇头，伸出一只手，指向头顶。
“疯子”瞬间明白了。“操！算他好运！”她将手里的拳套一把甩下，怒气冲冲地离去。
他什么都不知道，只知道暴雨般的攻击停止了，只看到包间里的人离去的背影，他闭上眼。
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他睁开眼，身边的护士拨出一通电话，随后几个人走了进来，手里拿着一份合同，或者更准确地说——一份卖身契。
他没想过这种事会发生在自己身上，他知道，签下这类合同的人通常是没好结果的。但他还是签了。不会有比死亡更可怕的了，他已无所畏惧。
他在这度过了足足半年的时光，他的主人似乎很有耐心，或者早已将他遗忘。
那天，她来了，似乎算好了时间，在很普通的一天，推开了病房的门。
很美的女人，剪裁利落的基础大衣，保养得宜的头发，在她身上看不到任何一点外露的锋芒，但这种人是最可怕的，杀人，是无声的。
他忽然慌了，他以为只是个有钱人，他以为买下自己的主人只是需要一个打不死的玩具，仅此而已。
“休息得怎么样。”她先开口了，坐到病床旁的椅子上。
“谢谢您，我休息得很好。”
ta们对视片刻，他反应过来，垂下眸。
她对于这个显眼的举动没有任何表示，仿佛这么做是理所当然的。
沉默了好一会，他率先开口:“您需要我做什么吗?”
“你觉得呢?”她眼里带了点笑意，很轻微，但他看出来了。
“我什么都可以做。”他利落地拔掉手背上的针头，跪在她身前。
他试探性地托住她的手，他没有行亲吻礼，而是将额头轻轻碰在她的手背上。“我是您的。”
一触即分，他起身拿了干净的手帕递给她。她接过，招了招手，他躬身贴近她。
柔软的布料滑过他的额头、鼻子、嘴唇，擦过他的脖颈，最后落在他的手心。
“擦干净。”她道。他应声答是，仔细擦过手上的每一个位置。她看了眼垃圾桶的方向，他明白了她的意思，将手帕丢到垃圾桶。
“进来。”她朝门外道，一个穿黑色西装的女人应声而入，先是恭敬地向坐着的人问好，再将手上的袋子递给他。
一套衣服，一个身份证，一部手机，一把刀。
他看向身份证上的名字。
“陈默，整理好出来。”
“是。”